A Guerra

Assunto na ordem do dia.

Tudo foi já dito. Houvesse alguém que pudesse ler a mente de Putin e ficaríamos, estou em crer, ainda mais horrorizados.

O mundo na mão de um homem (com minúscula, Putin é pequenino).

Assim estamos.

Impotentes.

Chantageados.

Amordaçados.

Tenta-se o diálogo. Último reduto. Para existir diálogo, têm de existir duas pessoas. E Putin não é pessoa. Não é de carne e osso.

É ferro.

É fel.

É fumo negro dos mísseis lançados.

24 de fevereiro. Dia do início do fim de tantos sorrisos e vidas.

Ucranianos em fila a caminhar para território seguro. Nas costas uma mochila onde já não cabem os sonhos. Apenas uma réstia de esperança. Ténue. De que o bem regressará, os maridos voltarão e as crianças chorarão não de medo mas de alegria.

Resta a fé. Quando tudo o resto se foi.